MIRADAS
Una mirada al mundo desde Cuba.

Marilys Zayas, integrante de Blogueros y Corresponsales de la Revolución, me ha enviado este poema de Pablo Neruda. Considero de interés compartirlo con quienes deseen leerlo.

Tú eres el resultado de ti mismo 

No culpes a nadie, nunca te quejes de nada ni de nadie porque
fundamentalmente Tú has hecho tu vida.
Acepta la responsabilidad de edificarte a ti mismo y el valor de
acusarte en el fracaso para volver a empezar, corrigiéndote.
El triunfo del verdadero hombre surge de las cenizas del error.
Nunca te quejes del ambiente o de los que te rodean, hay quienes en tu
mismo ambiente supieron vencer, las circunstancias son buenas o malas
según la voluntad o fortaleza de tu corazón.
No te quejes de tu pobreza, de tu soledad o de tu suerte, enfrenta con
valor y acepta que de una u otra manera son el resultado de tus actos y
la prueba que has de ganar.
No te amargues con tu propio fracaso ni se lo cargues a otro, acéptate
ahora o seguirás justificándote como un niño, recuerda que cualquier
momento es bueno para comenzar y que ninguno es tan terrible para
claudicar.
Deja ya de engañarte, eres la causa de ti mismo, de tu necesidad, de tu
fracaso.
Si Tú has sido el ignorante, el irresponsable, Tú únicamente Tú, nadie
pudo haberlo sido por ti.
No olvides que la causa de tu presente es tu pasado, como la causa de tu
futuro es tu presente.

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"Produce una inmensa tristeza pensar que la naturaleza habla, mientras el género humano no escucha."

Con tantos palos que te dio la vida

 y aún sigues dándole a la vida sueños

                                    Fayad Jamís

 Quiero imaginar que desde algún ignoto paraje puedes enterarte de este pequeño homenaje que desde hace años te debo.

Quiero hacerlo pidiendo prestadas sus palabras al poeta Fayad Jamís.

Sí, porque fuiste una loca que jamás se cansó de abrir ventanas y sembrar luceros.

 Con tantos palos que te dio la noche,
tanta crueldad, frío y tanto miedo. 

Catorce años hace que te marchaste, y todavía y para siempre cada minuto mío te pertenece. Todavía y para siempre eres una loca de mirada triste que solo sabe amar con todo el pecho, fabricar papalotes y poemas y otras patrañas que se lleva el viento.

Todavía y para siempre sigues siendo una pobre loca de esperanzas que siente cómo nace un mundo nuevo.

Con tantos palos que te dio la vida, y nunca te cansaste de decir “te quiero”.

Para que ello fuera así se necesitaba de mucha riqueza espiritual, y a ti te sobraba.

Sí, porque siempre que tu existencia lo requirió, acudiste a la fantasía para adornar tus días tristes.

Es verdad que la vida fue cruel contigo, pero es verdad también que tú sabías, como nadie, capear los temporales.

 ¡Qué tiempos tan duros te tocó vivir!  

La miseria, el desamparo y las enfermedades se empeñaron en desprender pedazo a pedazo cada parte de tu alma.

Te quitaron a tus padres primero, a tu primer hijo de un año cuando solo tenías ese, a tu esposo (mi padre) un día después de que tu hija menor llegara al mundo y, por último, perdiste a esa hija menor, que era la quinta de tu prole, cuando solo hacía diecinueve años que la habías traído a la existencia, y aún así no perdiste la sonrisa.

 Tú me enseñaste (y yo trato de imitarte) a convertir en una fiesta del espíritu una puesta de sol, un amanecer, una flor, la mata que la engendró, un perrito, el verde cubano… “esas pequeñas cosas” a las que canta Joan Manuel Serrat.

A ese cantautor pido permiso ahora para homenajearte, porque no es cierto que a “esas pequeñas cosas” las haya matado el tiempo y la ausencia; son, en definitiva… 

Aquellas pequeñas cosas

(Joan Manuel Serrat)

Uno se cree
que las mató
el tiempo y la ausencia.
Pero su tren
vendió boleto
de ida y vuelta.

Son aquellas pequeñas cosas,
que nos dejó un tiempo de rosas
en un rincón,
en un papel
o en un cajón.

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"La mejor manera de vengarse de un enemigo es no parecérsele."
Marco Aurelio

"El mejor modo de hacerse servir, es hacerse respetar. Cuba no anda de pedigüeña por el mundo: anda de hermana, y obra con la autoridad de tal. Al salvarse, salva".

                                                                                          José Martí

«Si quieres que algo se haga, encárgaselo a una persona ocupada».

La única fuerza y la única verdad que hay en esta vida es el amor. El patriotismo no es más que amor, la amistad no es más que amor.                                                                 José Martí

Cuando yo era pequeña —tendría entre cinco y ocho años— vivía en el campo con mi madre, mis cuatro hermanos y mi tío. Mi padre había fallecido. Recuerdo que en aquella época los testigos de Jehová visitaban con frecuencia distintas casas de las zonas rurales en su labor de proselitismo.

 Ellos conversaban con mi madre y decían cosas que yo, con mi manía de escuchar conversaciones de adultos, no podía entender, y luego, las procesaba a mi manera.Debo aclarar que respeto profundamente a quienes profesen cualquier creencia, sobre todo siempre que me parezcan sinceros, bien intencionados y consecuentes con su fe.Decían ellos que el mundo se acabaría dentro de poco tiempo y consumido por una bola de fuego; si no lo expresaban de esa forma exactamente, era así como yo lo interpretaba. A eso se agregaba que dejaban una pequeña revista o folleto,  Atalaya, en cuya portada aparecía la imagen de una figura, no recuerdo si femenina o masculina, en un gesto de desesperación, mirando hacia arriba. Para mí era evidente que esperaba algo terrible que debía venir desde allí.Y, como mi mundo era tan pequeño y se circunscribía solo al pedazo de tierra donde vivía, comencé a imaginar que una bola de fuego rodaría por la línea del ferrocarril que separaba mi casa del pobladito de Vega de Palmas, que vendría directo a quemarnos a todos nosotros y a mi humilde casa. Todo ello se me unía con la imagen de la portada de aquella revista que me infundía pavor, y lo único que sabía es que sentía mucho miedo de que ellos vinieran. Esa situación se prolongó durante mucho tiempo, no recuerdo cuánto.

  Por suerte para mí, mi madre se percató de ello cuando, al fin, con cara triste, le pregunté cuándo era que se iba a acabar el mundo con candela.  No olvido aquella carcajada dulce con que me respondió:—Pero niña, tú eres boba, ¿cómo tú vas a creer eso? Entonces, dejé de  torturarme con el asunto. En esa etapa, los niños del campo jugábamos con frecuencia a las escondidas. Claro, no existían los juegos de entretenimientos ni vídeojuegos de hoy. Qué iba a haber si ni siquiera nos llegaba el fluido eléctrico. Nos gustaba perdernos en cuanto escondrijo nos sirviera para nuestro propósito, pero el mejor era la casa de tabaco de un vecino, que así se le llamaba a una especie de rancho grande y rústico destinado a curar el tabaco.

Entonces —¡ay, la ignorancia!—, a mi tío se le ocurrió contarme acerca de unos niños que jugaban a lo mismo que nosotros, y el que se quedaba o debía encontrar a los demás, al tratar de hacerlo vio a una vieja pelú'a, con los colmillos largos, que echaba fuego por los ojos y tenía los dientes encendidos. Hasta allí jugué a los escondidos.

¡Qué manera de enturbiar la inocencia! ¡Qué manera de privar a un niño de su único recurso: precisamente su condición de niño!  (Oslaida Monteagudo)

 ¡Qué manera de enturbiar la ingenuidad de la niñez! ¡Qué manera de no permitirle a un niño ser feliz con el único recurso a su disposición: precisamente, su condición de niño!   

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"¡Oh, amor poderoso! Que a veces hace de una bestia un hombre, y otras, de un hombre una bestia."

                                                                         (Shakespeare)

"Si lloras por haber perdido el sol, las lágrimas no te dejarán ver las estrellas".

                                                                             R. Tagore